Un bous d'os sous la langue, P. Costaglioli
La lumière ronge le masque
de celui qui m’a ouvert les doigts
Aimons
mâchons fléchons
la terre
qui emplira nos bouches.
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La lumière ronge le masque
de celui qui m’a ouvert les doigts
Aimons
mâchons fléchons
la terre
qui emplira nos bouches.